Mes Vins de France en poésie invite à découvrir le patrimoine viticole français à travers la connaissance, la gastronomie et la poésie. Le vin y apparaît comme un langage vivant, porteur de paysages, de traditions, de rencontres et de souvenirs.
Chaque grande appellation est présentée à travers ses repères essentiels : terroir, cépages, étendue du vignoble et production. Un sonnet inédit en révèle ensuite l'âme, évoquant son histoire, le travail des vignerons et la singularité de ses vins. À la patience de la vigne répond ainsi l'exigence du vers.
Ce voyage se prolonge à table, où des sonnets gourmands célèbrent les mets du patrimoine culinaire français et proposent les vins qui sauront les sublimer. Les accords deviennent une conversation entre les saveurs, une invitation à composer des moments d'harmonie et de partage.
Compagnon de lecture et de dégustation, l'ouvrage invite chacun à ralentir, à contempler et à garder trace de ses émotions. Enrichi d'annotations et de découvertes personnelles, il peut devenir un livre de cave vivant, où la mémoire des vins rejoint celle des convives.
Les chiffres éclairent, les accords rassemblent, les sonnets enchantent : au fil des pages, le vin devient culture, émotion et transmission.
Extrait choisi
Préambule — « Si le vin m'était conté »
Le vin n'est pas une boisson. Il est un langage. Ceux qui le réduisent à un degré d'alcool ou à une couleur n'ont jamais entendu une bouteille s'ouvrir dans le silence d'une table, ni vu un regard s'éclairer à l'évocation d'un millésime. Le vin est une mémoire liquide. Il est la preuve que le temps peut être cultivé, élevé, attendu, puis partagé.
À une époque où tout s'accélère, où l'on consomme sans contempler, le vin demeure un acte de résistance. Il exige la patience du vigneron, la curiosité de l'amateur et la générosité de celui qui sert. Une bouteille n'est jamais un simple contenant : elle est une promesse. Elle transporte un paysage, une saison, une météo capricieuse, des gestes ancestraux, des choix courageux. Chaque gorgée est un chapitre d'un récit écrit par la terre nourricière, la preuve de la matérialité du vivant.
Mais une histoire sans mémoire finit par s'effacer. C'est ici que le livre prend toute sa place.
[…]
Car une cave n'est pas un entrepôt. C'est une bibliothèque où les bouteilles remplacent les volumes, où les millésimes tiennent lieu de dates, où les étiquettes deviennent des couvertures promettant mille histoires encore fermées. Certaines œuvres se lisent aujourd'hui ; d'autres exigent dix années de silence avant de révéler leur véritable texte.
[…]
Et puis il y a la poésie. Une bouteille de vin n'est jamais silencieuse…
